Qué más da

Qué más da el juego. Qué más da las lucas, la pérdida, el tropiezo. Qué más da la lluvia, el descaro, la sequía, el espanto. Qué más da el ruido, el silencio, el viento trepidante, los truenos y los relámpagos. Qué más da tu desprecio, el desapego, la muerte que resucita. Qué más da el brillo, las luces, las sombras, la edad, los achaques, el dolor, la ira, el llanto, la alegría. Cuando nada importa, todo se hace imprescindible. La velocidad que dignifica. La sabiduría incorregible. Los días con sus noches. Todo importa poco cuando se avecina la tormenta. 

Remo

Remo sin encontrar. Una furia que no se detiene. Cae como la lluvia. Cae como los años. Una avalancha de incertidumbre. La incomodidad arropada de vergüenza, de dudas, de sueños acabados. Como si  fuera una línea recta. Que no encuentra su pasado. No me puedo poner los zapatos. Respiro sin llegar a entenderlo. Es casi seguro que nunca lo haga. Se traslada a las letras. Rebasa su estado. Resulta sólido aún cuando es invisible. Como un tumor, como una sombra. Respira en la nuca. Se mece en la puerta. Me gustaría pensar que todo será más claro. Que la búsqueda de sentido se habrá acabado. Pero no lo hay. En eso te veo atrapado. Afuera. Adentro. Todo al mismo tiempo. Cuánto habrá de desencuentro. Por el estrecho. En el recorrido. Pronto se abrirá acalorado. Mientras el agua surca y ruge a mi lado.

Invisibles

Adiós a los hombres

Se aleja su tiempo de victoria

Dile adiós al soberano

Su época de rey ha terminado

Dile adiós al pasado

Su historia se ha esfumado

Cuenta las veces que terminaron

Cuenta los años derramados

Cuenta los siglos perdidos

Los vientos superados

Que levantan el grito 

Que levantan el fuego

Que sumergen la noche

Que apagan acalambrados

Los pasos sumarán destellos

Y el despegue inclemente

Será invisible