Domingo

Domingo. Encierro. Horas en el patíbulo. La esperanza del aire fresco por la mañana. La lluvia que limpia todo. Una queja. El mundo es una cubeta. No más amplio que un abrazo. Y mientras paso. Todo se apaga. 

Pétalos

Brillan en el jardín

Pétalos vetustos

Un hombre en la puerta

El individuo que no conoce sus límites

Pide lo que no desea

Posee lo que no quiere

Su reino completo por una salida 

Daño

Un extraño sonido. Resuena desde la ventana. Agita las veredas. Cocina las neuronas de los que la transitan. Van y vuelven. Una y otra vez. No pueden refugiarse. El respaldo sin aviso. El ruego sordo. El grito mudo. La inclemencia de la noche. Daña y sigue. Camina sin destino. Se abrazan y continuan. Saben que no tienen más futuro

La Tropelia

En una sola jugada. De un minuto a otro. Insondable. Imposible. Pero ocurre. Siempre. De nuevo y de nuevo. Penal de ultimo . Las apuestas se pierden. Todo queda en silencio. Lo tropelía. El engaño. El reparo. La ansiedad te obliga a seguir perdiendo. Como una mano que te guía. Pitazo inicial. Ya no escuchas nada.

La Sordera

La sordera. Esa que se busca y se consigue. Esa que se anhela y cobija. Cuando la pequeñez reina. Y la mezquindad atrae de moros a cristianos. Se solazan. Bullen de satisfacción. "Te lo dije." Todos sabían. La templanza queda desterrada. La sabiduría escasea. Se regocijan en la convicción de sus certezas. Ya no hay lugar a dudas. Son unos cerdos. Ahora, solo ahora, pueden dormir tranquilos. 

Marmota

La abominable convención de la rutina. El desperdicio de un anhelo idealizado. Huele mal y te quejas. 

Manos a la obra. Cubiertas de sangre. Infinitas posibilidades. Un infierno. Un dolor de cabeza. Voces al unísono. El fastidio de un día tras otro. Todos iguales. Y no queda nada

El desborde

En la bruma del tiempo

Morir ya no es natural

Cuando las flores se secan

El dolor sigue ahí